Ну вот, опять настала осень,
в стихах воспетая и в прозе,
и с серым небом каждый день
приносит и хандру, и лень.
И в тесных стенах замурован,
ты вспоминаешь птичий гомон,
рассвет над озером лесным,
угли костра и едкий дым.
И потихоньку станет вечер
воспоминанья класть на плечи,
и сразу весь минувший год
перед тобою проплывёт.
И в этой грусти безнадёжной,
мечте смешной и невозможной
рисует память без конца
черты знакомого лица.
А дождь шумит однообразно,
всё пережитое – напрасно.
И лишь плывёт табачный дым
над одиночеством твоим.
БЫЛО ЛЕТО
Ты помнишь – было лето,
тепло стояло долго,
мы всё гуляли где-то
без цели и без толка.
Гуляли, пили пиво,
не двигалась планета,
Двина текла лениво,
и облака, и лето.
Случалось, за обедом
мы тоже пили что-то,
опять гуляли где-то,
читали «Дон Кихота».
Цветы, стихотворенья,
нескошенные травы -
идиллия безделья,
невинные забавы.
Теперь всё не похоже,
живу в Москве я где-то,
года прошли, и всё же
ты помнишь – было лето?